Était-ce bientôt le temps d’allaiter les petits poucets d’un poids énorme, terrible, insoutenable ? Ou la dernière ligne droite ou un mystérieux raccourci pour arriver dans les églises des porcins nourriciers ? Ou un simple défaut d’architecture spirituelle qui nous avait réconcilié avec la corvée des hottes pleines de dépouilles de cygne blanc et de goélands ?
Était-ce les prémices d’une orgie mêlant des ombres enchaînées et des créatures avec des pieds de bouc ? Ou était-ce l’avènement des sectes ou était-ce le grand rush des rats et de leur rêve maléfique ? Ou était-ce la honteuse rafle de tous ces mercenaires portant des quartauts, des tonneaux qui clabotaient en exhalaisons, pour diluer à nouveau dans cette sorte de soupe nauséabonde le rougeoiement des cieux primitifs ? À moins que ce ne soit que le début romanesque du long et douloureux voyage des mages noirs qui annonçaient du riffifi et d’autres faits divers dans les journaux…
Poésie surréaliste NotesMat15 