Était-ce bientôt le temps du dur labeur ou le retour de la potence qu’on pouvait peut-être imputer aux dépouilles de cygne blanc et de goélands gisant parmi les lamproies par terre ?
Ou était-ce nos fautes irrémissibles, les mois passant, qu’on avait compilé dans une bibliographie délurée et délirante ? Et d’où pouvait-on observer cet édifice peu accueillant que les lamas de ce monastère inspectaient, s’affairant à se chipoter entre eux ?
Et pour quelle aventure étions-nous en train de chaparder ce qui leur inspirait un intérêt étonnamment croissant ?
Et plus on les regardait, plus notre imagination s’enflammait, si bien que des idées bizarres commencèrent à nous préoccuper. Et les rats qu’on voyait uniquement par webcam boulottaient notre Papesse ; des sessions informatiques lamentables de plus en plus régulières et rapprochées, qui n’arrangeaient en rien nos obsessions. Et d’autres idées fixes bloblotaient dans nos cerveaux, comme d’ancrer à un treuil les chaînes de nos chiens n’aboyant qu’à la lune trop haute — nuit de pleine lune qu’on avait étudié exclusivement avec notre langage informatique vieillissant — mais on avait malgré tout trouvé plein d’informations utiles sur ce que l’on voulait préparer : réconcilier le yin et le yang, perdus dans le battant des houles.
Poésie surréaliste NotesMat15 