C’était un dimanche après-midi de printemps. Des tréteaux étaient dressés le long de la Seine qui avait presque entièrement tout inondé depuis quelques mois.
Des amants – deux cadavres dont le squelette était étrangement imbriqué l’un à l’autre – semblaient avoir choisi ce lieu pour des noces funèbres ; un lieu particulier où il y avait des lithographies de Patagonie sur les murs et un dépôt de poussière s’accoutumant à tomber en cascade sur les cédéroms de Marilyn Manson éparpillés dans des malles flottant sur la Seine ; et ce matin encore, tout avait pris une teinte dépressive comme ce roi en échec et mat et que l’Hélicéenne, en se fendillant sous ses dents, s’insinuait jusqu’à l’intérieur de son crâne et au loin on voyait des montagnes qui n’étaient que des coupe-gorges mais planqué dans un trou qui ressemblait presque à un bunker je me faufilais entre les plates-formes de mélèzes et les gréements des voiliers comme un clown morphinomane !
Poésie surréaliste NotesMat15 