En continuant de démolir cette hauteur de cent-cinquante-huit ou de cent-cinquante-sept étages, j’avais trouvé l’unique altitude qui nous rassemblerait tous, le sensuel et rouge soleil que les oiseliers rêvaient de démasquer.
Ces oiseliers racontant qu’elle avait le même goût qu’un verre de rhum ou d’une bière s’éventant pour mener au grand large, cette altitude. Je ne me posais pas de questions sur sa structure aussi psychédélique que spirituelle, aussi aléatoire qu’une huée dans un nid d’autruches malsaines… Ces oiseliers qui s’inquiétaient pour leurs œufs dont la couleur était semblable au sang ; un sang grenade pendant que je chuchotais à leur oreille de longues litanies, des prières n’existant que pour causer des querelles.
Mais j’avais trouvé ma place. Malgré le peu d’espace qu’un trou noir prenait pour une pouponnière. Ainsi les choses rentrèrent dans l’ordre, presque normalement, le Mondes des Anges s’approvisionnait toujours des mêmes robes pourpres illuminant les visages de ces souffreteux…
Poésie surréaliste NotesMat15 