Pour rappeler que l’endroit était idéal comme l’unique paletot de Rimbaud, à visiter comme il n’en n’existe plus et pour se remémorer que dans la tête de ce dessinateur de BD les mortifications n’avaient pas l’air d’être authentiquement là, le soufre de l’air insalubre semblait raviver des mélodies à la Kurt Cobain…
Un dessinateur que Corto rêvait de détrôner et plus elles devenaient brûlantes ces mélodies plus le côté obscur de la Force d’Hugo Pratt s’immisçait, mais n’était-ce pas un brin moins sensuel malgré tout ? La réponse si elle était tirée sous les draps de Corto Maltese, n’aurait jamais été sans faille…
Une de cette faille que les vides spatiotemporelles navigueraient parmi les bugs informatiques et que les ordinateurs des anciens temps menaçaient l’intégrité ; et de l’ingratitude il y en avait aussi dès que ce soleil rouge vêtu de cuir noir canonique se levait ou allait se coucher.
Poésie surréaliste NotesMat15 