Devant la petite annonce d’un job qui me semblait sortir du film de John Malkovich, il y avait un joueur attablé au comptoir qui traçait des lignes et des lignes de chiffres : des recensements de toutes les natures mortes mais aussi de tous nos livres en notre possession.
Dans le café ou à travers le prisme d’un verre de xérès, il y avait aussi, sous-jacente, la colère d’un traité d’anatomie particulièrement dégueulasse. Et au centre de l’arène où on s’était donné rendez-vous, une intrigue se nouait et les peaux-rouges incendiaient de précieux univers qu’un précis de littérature américaine hasardeux vantait sans parvenir à convaincre.
Poésie surréaliste NotesMat15 