Ce soir-là, arriver dans ma chambrita où des Précogs m’attendent afin d’étudier et mesurer sagement le niveau des précipitations et fouiller dans mes poches pour ne trouver pas grand chose.
Descendre la nuit que le jour renverse à son paroxysme ; et dans tous les cerveaux insinuer que la découverte d’un labyrinthe souterrain sous les ruines d’un ancien funiculaire n’est que l’oeuvre d’un culte qu’une oligarchie de vieux a tenté de léguer aux générations suivantes…
Ainsi notre mémoire nous ramène à la vieille époque et dans toutes les maisons, dont les briques rouges sur le devant, donnent un cachet fou, reconnaître que ce n’est qu’un rêve éveillé.
Poésie surréaliste NotesMat15 