À l’extrémité nord du souterrain, écrivant sur des murs vivant de lichens, de jeunes filles prenant leur pied tandis que j’observe par un soupirail l’eau qui gicle des gouttières de l’immeuble d’en face. Et qui lave les pardessus de tous ces gens controversés, dont Hunter S. Thompson mélangeant le pastel avec ce qu’il reste des ruines d’une salle de bain… L’eau du robinet provenant d’une altitude que la liste des fantasmes a vu s’enfuir.
Puis le soir tombe, et toute la nuit un froid polaire verglace même nos océans de larmes, dont les îles n’accueillent que le champ lexical alambiqué des prostituées d’une aile ouest ; et à l’extrémité ouest aussi, venant de la rue, d’un autoradio d’une voiture où sur le siège passager John Law dort d’un sommeil semblable à la mort, il y a cette musique innommable, que les nymphettes n’ont pas le courage ou l’audace d’imiter ni de comprendre ce que tout cela implique.
Poésie surréaliste NotesMat15 