Ça me turlupinait depuis un moment déjà. Nos carcans se resserraient à mesure que les animaux visqueux et authentiquement inconnus de la plus subtile des micrométries reprenaient du poil de la bête…
Et pour que nos entremetteurs trichent avec la basse-cour et réduisent notre peine en l’appariant avec la condamnation des autres rêveurs, ils devaient démentir sur nos méfaits dans la forge dont le jataka d’un bouddha noir commémorait la propriété victorieuse d’une déesse, enflammée de colère. Depuis notre pilori, on pouvait voir aussi qu’aucune décoration n’ornait les murs, sinon une photo punaisée représentant un petit voilier sur un lac qui s’accordait à cette heure-là avec la couleur de l’azur.
Poésie surréaliste NotesMat15 