Dans le grand réservoir de Twin Peaks le puits de larmes des défoncés, et dans les autres réservoirs de la cité, des crapauds qui, en flottant à la surface, deviennent complètement cinglés.
En fin de soirée, très tard, aux pays des malades mentaux, notre Cerveau qui finit par s’endormir devant la télé en marche, et sous les Fenêtres la beauté divine ou la démence de cette histoire qui pourrait très bien commencer lorsque qu’on ouvrira toutes les vannes…
À l’entrée de la maison, le fantôme de Manson qui m’explique rapidement son plan si tôt arrivé et pour atteindre le point culminant de la cruauté, grâce à notre étrange ordinateur, on se remémore toutes les tueries des siècles à venir, toutes les envies de dormir nous berçant avant que le black-out et la gueule puante d’un vieillard qui hurle de douleurs s’annihilent subrepticement !
Poésie surréaliste NotesMat15 