Le ciel était noir, noir comme le plus pessimiste des rats ce soir-là.
Et il étanchait sa soif dans une fontaine haussmannienne avec un fondamentaliste ; un autre jour de pluie il quitta la scène sans prévenir et de la fontaine émergea un iceberg isocèle, ce qui était évident qu’un événement, à des années lumières de leur innocence originelle s’était produit dans ces bois d’Aberdeen. Je me souvenais aussi de ce bouquin sur l’art de lyncher un poète que j’avais trouvé dans une ancienne bibliothèque, aujourd’hui un squat où des zombies shootés tentent de corrompre quelques jockeys avant leurs courses !
Poésie surréaliste NotesMat15 