Placées à fond perdu, elles avaient quelque chose de pathologique ses pensées malgré tout mystiques ; aussi mystiques que les yacks à tête d’or que nous étions chargés de nourrir.
Elle se vexait bien souvent pour un rien lors de notre odyssée ; elle bossait de son côté sur des carnets de voyage mais son récit, sous une forme insignifiante, était incroyablement ennuyeux. Cependant, je continuais de la lire et pendant qu’on peinait à décrire les orgies vaudous sur ces collines venteuses où l’on campait, des aborigènes étaient recrutés dans les films X du Vieux des Montagnes. Elle avait quelque chose d’anarchique cette décadence, et leur ultra-violence et leur hyper sexualité allaient bientôt tramer d’authentiques intrigues narratives.
Elle se vexait bien souvent pour un rien, mais à la fin j’avais compris sa psychologie et je me demandais, lorsqu’elle me donnait des réponses incohérentes, si je n’avais pas bidouillé passablement ses circuits électroniques de ma femme cyborg !
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Poésie surréaliste NotesMat15 