Le cri d’Edvard Munch lorsque nous ne craignions que John Wayne et sa clique… Les ombres qui bavent en trouvant la plaisanterie vraiment pas drôle mais aussi toutes ces mygales qui s’offrent l’azur aussi vilain que millénariste et le secret de nos balades.
Puis un défilé de féeries qui lâche la cordelette, et des mordus qui s’acharnent sur notre genèse mythologique mais aussi sur notre mur Facebook. Et pendant que les molosses offensent vivement les Milans Noirs, une pastorale nimbée de nacre qui nous ouvre les portes de Versailles.
Poésie surréaliste NotesMat15 