Restait-il encore du velouté orange ou était-ce les odeurs incendiaires des pierreries Cisterciennes ?
Avait-il emporté sa hotte pleine de dépouilles de cygne blanc et de goélands, ce pourceau que la coutume avait vraiment navré ? Est-ce qu’on devait demander à cette poussière si c’était bientôt la dernière ligne droite avant que John Fante réapparaisse ? Ou était-ce la faute de ces mystérieux et étranges escaliers se paramétrant d’eux-mêmes pour former des raccourcis et pour nous dire que la pourpre des petits poucets avait été enfin commercialisée comme les chaises longues, les matelas, les serviettes, ou même nos ombres qui ne bougeaient pas d’un brin de centimètre ?
Poésie surréaliste NotesMat15 