Tout ce qui rampe sur l’échiquier ou tout ce qui tourne dans un cercle ingénieux, tout ce qui n’est pas précis ni pertinent comme de prêcher la purification de l’esprit, ou tous ces notables, qui souhaitent attribuer la mode du jeûne aux gens de passage, se taisent et se perdent dans un dédale de chambres à coucher.
Un labyrinthe où je prends en otage le narrateur de ce texte qui est bien dans les lunes avant de partir dans la nuit aussi noire que ces étoiles… Et tout ce qui demeure vide, dans cette grande tour d’immeuble, s’achète malheureusement pour moins d’un penny.
Et tout ce qui penche pour la sieste ou tout ce qui chante pour s’offrir un fantasmagorique univers de drogues larmoyantes, désopilantes, criantes ou falsifiables et même tous ces marchands de rêves qui se gobergent un peu en écoutant ta voix, ne peuvent trouver sous des tas de feuilles mortes que le visionnaire grimoire de Nostradamus. Et d’autres fois tout ce qui s’infuse comme le thé des poètes ou la bergamote, et tous ces road-trips qui se sont définitivement évanouis à cause de la basse de notre enceinte, décuplent malgré tout à fond Johnny Cash, Chuck Berry, ou même Bo Diddley.
Poésie surréaliste NotesMat15 