À Bristol, ce type qui brosse son cheval en pensant secrètement être John Fante lui-même.
À Brisbane, dans l’obscurité, tout ce que ce gnome peut soutirer et dans cette caverne noire, parmi les ombres menaçantes, cette homme de paille que j’ai brûlé vif la nuit de la Saint-Jean, mais finalement ai-je réussi à faire disparaître son évanescence ?
Dans ce pays aussi absurde qu’imaginaire, ces marchands de sable qui m’ont refilé de la monnaie de singe mais est-ce que ces pareils deniers suffiront à embarquer pour une croisière sur un fleuve infiniment lent ? Enfin dans un étroit passage à Paris où nous apprenons toutes les langues antiques, peut-être qu’on reviendra à cette religion aussi ésotérique que novatrice et dont nous nous étions éloignés quelques temps en croyant tout savoir !
Poésie surréaliste NotesMat15 