Parfois lorsqu’on regardait tous les deux au musée une toile de Kandinsky, je cogitais sur la manière dont cette créole m’avait parlé et j’immatérialisais par le seul pouvoir de mon imagination l’endroit exact où on l’avait découvert : Angela dans une salle de bal où le doux froufroutement des jupes était entrecoupé par des milliers de mélodies, dont la transcription n’était pas achevée comme tous nos plans étant prodigues en hermétisme comme un poème de Mallarmé.
La drogue avait ouvert à La Hyre de nouveaux horizons stupéfiants – sa préparation quand il eut fini de mélanger la muscade, les jarrets d’un porc et des larves d’insectes ainsi que d’autres fantaisies semblables à l’éther, que je jugeais maintenant comme une pure perte de temps, plus tard, il l’avait déversé par la trappe d’un égout. Et lorsque je m’étais réveillé avec la gueule de bois, au matin, j’ai voulu estimer s’il y avait eu des dégâts dans les profondeurs de la ville, j’étais tellement sur orbite que j’aie manqué de mettre la guêpière d’Angela à la place de mes gants, de mes bottes et de mes jambières, et de mon chapeau noir à large bord et de ma longue cape noire et d’autres tenues appropriées au travail. J’avais presque raté une marche en descendant le long de l’échelle lorsqu’une bande avec une basse crachant du grunge avait rappliquée…
Poésie surréaliste NotesMat15 