Ils avaient foi en un certain malaise se dégageant des nouvelles équations, ils étaient tous en gestation ; cette gestation qui cependant ne procurait que la malaria pour tous ces malandrins ayant mal commencé leur vie. Depuis les puits sans fond, ils incendiaient des idées révolutionnaires ; incendiant aussi leurs passés, leurs vagues souvenirs d’un Malcolm X qui n’avait jamais enfanté que des kyrielles de nuits blanches…
Ils avaient si peu de toutes ces choses que les grandes prêtresses attribuaient au mâle en goguette cherchant toujours des couturières malveillantes… cependant ils développaient leur théorème oratoire, encaissant dans leur méninge les différentes étapes pour parvenir au but… ce but ? Une fin tragique qui avait, ma foi, exproprié les sorcelleries des veuves noires. Et qui n’était que la somme de tous ces rêves en lambeaux, de toutes ces mélodies comme de tous ces plans étant prodigues en hermétisme comme un poème de Mallarmé.
Poésie surréaliste NotesMat15 