La question était pour l’instant parfaitement incongrue mais elle avait le mérite (ou l’ennuyante mission) de faire gloser ces gens qui avaient caché le manuscrit annonçant ma mort, dans les crevasses d’un fjord ; et je consacrais la majeure partie de mon énergie et de mes nuits à demeurer éveillé, car je voulais savoir à quel genre d’épéiste, ce chef de guerres, appartenait…
Le duel qu’un vieillard avait ébruité comme rumeur, à rassasier même les commères, devait rassembler pas mal d’excentriques et pas plus tard que ce matin. La veille, des agapes de luxe avec des plantes pyrénéennes endémiques avaient été servies sous le regard désapprobateur du maître de maison à des nobles vaguement sadiens. Puis ils étaient retournés dans l’obscurité, encapuchonnés, en quête de mystères gothiques. Ainsi je m’étais retrouvé seul, et je me félicitais que leurs attermoiments pour le combat de demain à l’aube n’ait pas déteint sur moi.
Poésie surréaliste NotesMat15 