La neige commençait à tomber et je me souviens ce soir-là de la lente pulsation d’un cœur qui n’avait rien de symboliste.
Et de tout ce qui semblait être alambiqué, comme la lune, ou comme la danse de tous ces soufis du coin. Les portes donnant sur des orients fantaisistes s’étaient refermées et sur notre passage ce jour-là l’obscurité avait cessé de démarcher tout ce que le doute avait insinué.
Les fontaines aussi s’étaient interrompues et les Tamagotchis sur leur nouvel étalage ne bipaient plus. Ce fut dans ce contexte que je me retrouvais sous les voûtes d’une ambassade, écoutant les braises d’une cheminée en marbre craquer, son âtre d’un style médiéval réchauffant seulement les Esprits singuliers ; et sur le grand écran face à moi un remix de Blair Witch passait, l’image s’arrêtant sur une machine à écrire qui n’existait pas…
Poésie surréaliste NotesMat15 