Les trois kilomètres, qui fléchissaient à la jonction entre une crête et un petit affluent, étaient déboussolés par l’interdépendance qu’un esquimau avait indiqué être de couleurs vives.
Enveloppé dans une couverture, il assistait à la naissance de chaque montagne, de chaque côte stérile, toutes lauréates pour se lester d’un crépuscule lapon pendant un week-end cochon… et ce qui couvrait sa main, comme un gant en latex, avait chu puis se nécrosait ou se segmentait sur des kilomètres, ce qui me challengeait. Et pour tous ceux qui tentaient à nouveau de sourire se marginalisaient sans qu’on devine s’ils avaient vécu l’enfer pendant leur long kief… Et en l’espace de vingt-quatre heures la pluie, tout comme l’intérieur des serrures d’ailleurs, rainurait ce que les sources jaillissantes confluaient pendant que leurs ombres dans les wagons grimaçaient !
Poésie surréaliste NotesMat15 