La nuit, des tonnelles sous lesquelles on a bu trop de thé pennyroyal mais peut-être qu’avec un peu de chance on pourra se réfugier dans un tank datant de l’époque de l’URSS ?
Puis vaillamment un mot-automate que des gens de la haute société coincent entre deux réunions, entre deux claques à leur gourou transcendaliste ; ou une tumeur qui a l’arrière-goût d’un thriller et nos gosses qui seront traqués quelque part, probablement sur un vaisseau fantôme…
Et des vanniers qui utilisent l’IA et non leur cerveau, comme si Bukowski leur avait fait bouffer du savon. Et au lieu de notre viagra, des univers, des galaxies de sédatifs désopilants, qui nous restent à sucer quand les capteurs des Toltèques iront nous turlupiner et nous mettre en boite….
Enfin de très longues allumettes qui, lorsqu’on les gratte, déclenchent des crises d’urticaire aiguës à nos ennemis, se passionnant pour l’instant à l’exploration du tout-à-l’égout de notre royaume et qui s’approprient les Napoléons de notre tiroir-caisse !
Poésie surréaliste NotesMat15 