L’intelligence artificielle s’était dopée au data. Et nos capteurs n’avaient pas vu un tel bouquet de sexes en érection depuis au moins deux semaines – des membres imposants, à vous faire voir le Loup pour moins d’un penny – et d’autres organes génitaux qui avaient déjà cinq-cents ans d’âge…
Et dont on savait déjà l’essentiel, comme leur phobie des limaces. Toutes les psychés étaient contrôlées par leurs représentations imaginaires au grand désespoir de nos pensées et de nos idées se carbonisant dans l’Autre Monde…
L’Autre Monde ? Il avait été conçu dans le crâne de nos mères, quand elles se contentait simplement d’errer dans l’obscurité du salon de leur somptueuse villa, qu’on leur avait offert, ayant gagné à une étrange loterie dont les algorithmes se rapprochaient de ceux de Pornhub.
Des algorithmes qui s’affichaient sur nos écrans seulement entre deux réunions ou entre deux ou trois roulettes russes qu’on ne manquait pas de jouer les jours de pluie avant de se faire reconditionner…
Poésie surréaliste NotesMat15 