10.
Deux squelettiques zombies, réanimés tels des veilleurs spectraux, ont déjà fait blobloter au thermostat leurs huiles de CBD avant leur périple.
Leur œil gauche quelques heures plus tard devient infirme, ne pouvant plus voir tout ce que nous avons abandonné dans les clairières verdoyantes de leur contrée sillonnée de ruisseaux aux berges fleuries.
Mais ils ont trouvé la Grande Porte qui mène à nos sous-sols mystérieux, et même le sens que des bandes dessinées et leurs phylactères ne veulent ou ne peuvent nous révéler.
Et qui racontent qu’elles se fanfreluchent les petites torches beaucoup moins lumineuses que parfumées, d’où se détachent et choient selon un rythme à déterminer un nombre incalculable de petites masses de cendres. Et qu’on appelle cigarettes.
Poésie surréaliste NotesMat15 