Sous les courants océaniques, garder précieusement le secret du clerc loqueteux, en hésitant à imaginer une autre énigme.
Et en face, dans le square, sous l’unique arbre qui a enfanté un pendu au cours de la nuit, une petite malle d’environ soixante centimètres de long, et d’une trentaine de haut où l’on découvrira la raison pour laquelle notre squat relève d’un bordel à donner le vertige… et dans le vieux radiocassette, traçant des huits, des bugs invisibles.
Et dans les ornières immenses qui ceinturent le Sanctuaire, des mains bleuies par le froid qui balancent un cordon ombilical que les gens bruyants et les neufs enfants du monarque prennent pour une attraction en tournoyant autour. Et qui crânent comme s’ils n’allaient jamais vieillir.
Poésie surréaliste NotesMat15 