C’était une philosophie. Une religion. Une rédemption inversée.
Il y avait des murs qui craquaient et des gens de la haute société éprouvant vaillamment une montée automatique d’acide.
Je m’étais réveillé avec la cervelle trempée dans du liquide de frein. Une douleur que des vanniers, utilisant l’IA et non leur cerveau, attribuaient à Bukowski…
J’étais resté allongé au milieu des mégots et des bouteilles vides, à écouter les bulles de savon exploser dans la salle de bain d’à côté. Et j’avais découvert, malgré ce monde opiniâtrement clos qui m’enfermait, sous des tonnelles brillamment blanchâtres, des univers, des galaxies de sédatifs désopilants nous venant directement des Toltèques…
Poésie surréaliste NotesMat15 