On était en train de recenser des marécages pour nos messes noires, et on gribouillait ce qu’on serait obligé de démentir une fois la mise en place de nos diverses stratégies quand le subalterne d’un prêtre nous reconnut sous l’arche de grès ocre datant de l’époque napoléonienne et qui polarisait pratiquement toutes les artères de la ville.
Ici, l’animation quasi mystique de cette petite cité d’Alaska bouillonnait, mais les murs suintaient de la même odeur que celle des infirmes barrant notre chemin. La clique de l’abbé patrouillant dès l’aurore pour nuire à des gens comme nous en s’octroyant par-dessus le marché le droit de vie ou de mort sur « les hérétiques. »
Poésie surréaliste NotesMat15 