C’était une philosophie. Une religion. Une rédemption que les grands sages n’offraient qu’à celui qui voulait vraiment entendre la vérité.
Il y avait des murs qui craquaient, se fissuraient laissant apparaître par leurs crevasses des gens de la haute société éprouvant vaillamment une montée automatique d’acide.
Je m’étais réveillé avec la cervelle trempée dans du liquide de frein. Une douleur que des vanniers, utilisant l’IA et non leur cerveau, attribuaient à Bukowski… Ou à quelques fous, aussi ivres que l’écrivain américain !
J’étais resté allongé au milieu des mégots et des bouteilles vides, à écouter les bulles de savon exploser furieusement dans la salle de bain d’à côté. Et j’avais découvert, lors de mon voyage spirituel, ce que des mondes opiniâtrement clos nous avaient légué jadis : des concepts qui m’enfermaient, mais qui, sous des tonnelles brillamment blanchâtres, cachaient des univers grandioses, des galaxies hilarantes de sédatifs aussi désopilants que mystérieux et nous venant directement des alchimistes de cette ancienne civilisation des Toltèques… Une impression de déjà vu venant de je ne sais quel trou noir renchérissait quant à leur disparition.
Poésie surréaliste NotesMat15 