Il y avait quelque chose qui clochait : on avait invoqué la sagacité de Gandhi et de Bouddha mais on avait toujours une furieuse envie de nous loger une balle dans le crâne.
Il y avait quelque chose qui pesait le pour et le contre quand on sauvegardait, à l’attention des médias, les fichiers que les interdits s’octroyaient. Et il y avait ainsi quelque chose qui avait fait bouillir notre liquide séminal sous la Lune livide et inanimée, lorsqu’on avait débarqué en pleine nuit dans ce centre psychiatrique pénitentiaire, les gardes poussant laborieusement les portes blindées pour faire rentrer notre Dodge.
Poésie surréaliste NotesMat15 