Des crapauds ailés comme des chauves-souris. Et dans toutes les fêtes du bourg, des amas orgiaques et frémissants de nouveau-nés qui s’effilent en sangsues. Et l’on s’opiniâtre encore à les étuver pour décanter leurs excès de sébum, sous les chênes centenaires, scindant dans leurs yeux jaunes la drôle de lueur de leurs prunelles dardées et fixes.
Puis le souvenir de tous ceux qui vivaient tout nu à San Francisco s’évanouissant. Ce qui nous aidera sûrement à trouver la malle et la cachette aux trésors qui pourtant nous attendaient juste là sous nos yeux. Plus sourd qu’un enfant, il devrait aussi rester l’Est qui envie les verts pâturages, et nos congrégations paysannes en fin de karma, et dans un bunker, jadis, nous avons fait danser sa spiritualité malgré quelques douleurs incertaines !
Poésie surréaliste NotesMat15 