À quelques semaines de notre déplafonnement social, Elle s’étendait, se dispersait dans les ténèbres. Après cette horde qui nous harcelait, nous espionnait, Elle était devenue semblable à ce qu’on appelait communément La Présence…
Lorsqu’Elle avait rappliqué, les rumeurs excitèrent suffisamment la curiosité de certains habitants du bourg pour les pousser à épier presque chaque nuit Son troupeau qui paissait. Si Elle n’était pas morte, sentirait-elle quand même son corps ?
Livrant bataille sur des terres maudites, il faut l’avouer qu’Elle était un être extraordinaire : Elle faisait tourbillonner les sept mers, chargées de flottes orphéoniques, au risque de s’engloutir dans les plis de leur néant.
Des cieux gris de cristal s’évasèrent visqueusement, pionniers dans leur domaine pour transformer l’ovale immense du lac en cercle de Bakélite où Son fantôme se repliait afin d’entendre ce que l’on entendait, comprendre ce que l’on comprenait.
Mais qu’il était bon de rentrer chez soi après une longue journée malgré la débâcle qu’Elle nous avait infligé ! D’ailleurs, sur la surface de Ses océans dont les feux grégeois tentaient de reconquérir des territoires maritimes sur Ses ennemis et au-dessus de nos souterrains (les Tours polygonaux de nos terriers) Elle échafaudait aussi des plans pour que la lune, tombant au centre des places publiques désertées, jaunisse le visage de nos femmes folles de joie accrochant Monsieur Carnaval à une curieuse potence.
Les grondements des moteurs de nos tracteurs, nos centrales électriques tournant sans jamais s’arrêter, les patins de nos avions frottant contre la glace collante, les cris de douleur et les chants des hommes, et Sa chair suppliciée, attachée à un lourd carcan hérissé de pointes métalliques que les premiers Hommes avaient craint dès la préhistoire, tous ces bruits s’étaient propagés à travers la matière et continuaient à résonner, de moins en moins fort, comme une onde de basse sourde et presque effacée…
Et dès qu’Elle s’avançait, dès qu’Elle s’éloignait ne serait-ce qu’un peu, une nuée de Ses sous-fifres, dont la tête n’était autre qu’une étonnante scie circulaire, détournait l’attention ; de plus ils étaient d’excellents drivers de chiens d’attelage et des bâtisseurs d’igloos et de cavernes arctiques. La faim et le froid allant venir, malgré tous ces gueux déterminés à dépêtrer du chaos polaire nos refuges, on accosta un soir sur une plage que l’hiver, ici moins écumeux, fardait seulement d’une légère poussière de gel…
Chaloupant après avoir descendue et été guidée sous une plaque d’égouts, Elle avança parmi des objets abandonnés, des couteaux, des bouteilles, des boîtes de conserve des années 1950 et partant en éclaireur, Elle rejoignait le cœur de notre cité.
Comme Ses sextuplés qui plus tard dérègleraient, sans les briser et sans changer un iota le code binaire de tous les ordinateurs, les systèmes électroniques. Ils massacreront les révoltes logiques dans ce monde qui est encore le nôtre mais déjà en manque de lumière et flottant dans les vastes ténèbres.
Des trésors dormaient sous la neige durcie, épaisse comme un blindage et qu’on ne retrouvait que dans leur ville monstrueuse. Celle-ci était surchauffée d’excitation, de ferveur, et d’effervescence et on lui préférait largement l’humidité sylvestre de notre tombeau, blanchi à la chaux avec les lignes du ciment en relief – très loin sous terre.
Et où je m’étais réfugié, cataloguant ce qu’il restait de nos derricks, de nos grands mâts de métal, de nos câbles aussi que l’on avait, en fouinant un van aménagé, perquisitionné avant Son arrivée. Un van qui ne roulait plus depuis des lustres et dont Elle était le moteur par la pensée.
Et qu’un effet de synesthésie complexifiait mystérieusement les circuits de nos cerveaux. Notre équipe d’une douzaine de chercheurs devait fuir au plus vite, se cachant dans un laboratoire qu’ils avaient aménagé jadis, après les attentats de Paris, le 13 novembre 2015.
Nos yeux flambaient, Son sang chantait, nos os s’élargissaient, nos larmes et des filets rouges ruisselaient ; dans Ses lobes cérébraux s’entremêlaient ainsi subtilement les unes par rapport aux autres les différentes trames de notre défaite ne fixant que des vertiges !
Poésie surréaliste NotesMat15 