À quelques semaines de notre entrée au magistère, les retrouvailles s’annonçaient joyeuses…
Bien après nous être épanouis dans les dimensions infernales, nos discours décapants étaient bien rodés, échafaudant des plans pour brader ce que notre père nous avait légué. Une collection de glaives pour la plupart et qui allait même jusqu’à l’obsession, mais aussi d’électrocardiogrammes que des self-made-men avaient programmés pour les jumeler avec une machine à tirer du serpolet.
Notre bande sous l’égide d’Esméralda était en cavale dans les souterrains de Paris. Nous devions nous retrouver extra-muros sous la lanterne d’un bordel, au 22 Rue du Chat qui Pelote. Il nous restait malgré tout à nous frayer un chemin parmi l’isthme qui étrangement était répertorié dans ces égouts. Et des esclaves à affranchir, car l’on avait déjà répudié des monarques négriers, et auparavant avait vanté le flegme des abolitionnistes ne se traquassant jamais pour la perte d’un Penny, ou d’un Kopeck !
Poésie surréaliste NotesMat15 