Une rédemption dérangeante et un océan opaque, presque mort, qui s’étend sous nos yeux jusqu’à l’horizon.
Le long du canal des sergents à la solde du roi qui déplacent les mourants dans des brouettes puis les entassent sur d’immenses bûchers.
Sous nos fenêtres, à l’angle des avenues que les geysers d’eau chaude inondent, des écrivains montrés du doigt : des scribes qui écrivent ou réécrivent l’histoire du monde…
Ou bien encore qui réinventent une nouvelle ville sans les usines qui vont avec, par le pouvoir de leur imagination venant de se faire la malle !
Enfin on entend s’éteindre à petit feu le célèbre zénith à qui nous devons tant de chevauchées. Tant de chevauchées fantastiques à travers l’agitation débile et que le Grand Pestiféré, celui devant qui tous les zombies devront bientôt s’incliner à la cinquième heure du jour, interprète comme l’odyssée des jours bigrement malheureux.
Poésie surréaliste NotesMat15 