Les rats, par leurs déjections après avoir mangé le lourd pain blond, coloraient les cases d’un échiquier losangé.
Losangé et noir dans la neige et dans la brume… Mais ce qui était surprenant, c’est que, même ivre du sang des sept nymphes, leur crâne de rongeurs bouillait encore comme une étuve romaine, s’asphyxiant quand ils ne se mouvaient pas entre les runes antiques de cet immense échiquier pour fouiner, à la recherche de nourriture.
Ils finissaient toujours par se réunir au centre de toutes les cases d’où leurs pièces alliaient ce que les éternels stratégies avaient fomentés avec les ouvertures de jeux mais aussi avec les perceptions sensorielles et les vues sur la Mer Caspienne… Et sur ce boulevard où Borges voyait cette colonie de rats se déplacer, et déchiqueter les premières pages de son comic-strip ; un monde presque shakespearien en somme !
Poésie surréaliste NotesMat15 