« Prototype personnel de Dieu, mutant à l’énergie dense jamais conçu pour la production en série. Il était le dernier d’une espèce : trop bizarre pour vivre mais trop rare pour mourir. »
L’acropole était reliée à tous les oléoducs de la région, l’eau de la rivière en contrebas en était déjà suffisamment souillée. Et tandis que la nuit se parait de ses plus beaux atouts, elle stagnait, les discussions oiseuses s’évanouissaient dans l’air près des berges ainsi que les tourbillons et les remous à présent lents et putrescents. Elle ressemblait à un tapis sale et froissé. De l’autre côté du pont, des ingénieurs tentaient d’optimiser l’espace de l’acropole, ces juxtapositions de métal ancien et de béton marbré au-dessus d’une multitude de routes aussi bien horizontales que verticales qu’on ne pouvait parcourir que pendant des mois entiers. Mais en laissant de côté cette kabbale entre ingénieurs fortunés et informaticiens recrutés uniquement en Orient, on pouvait tout aussi bien ovationner les riches gérontocrates passant avec leurs voitures, avec leurs oriflammes qu’apercevoir à cette heure figée de la journée d’autres silhouettes à l’arrêt. Ces ombres immobiles m’indiquaient que là-haut au sommet de l’acropole on était très fort pour inventer des trucs de dingues.
Poésie surréaliste NotesMat15 