Le buste de l’empereur était tombé en se brisant à en lancer des courses-poursuites effrénées parmi les contrées qu’ils gouvernaient évidemment tous ; tellement brisé que même les ombres s’ébrouant en cercle ne pouvaient invoquer son égérie pour le faire revenir à la vie, ce buste ; autour de nous en s’alliant avec ses anciens ennemis, les spectres de l’empereur et son féal nous effrayaient par leur faciès plombés, blêmis, incendiés que tout au moins on s’en agaçait parfois mais parfois seulement.
Et tout en détruisant tout ce qu’ils avaient cotisé les dreadlocks dont la seule faiblesse était d’être complétement soumis à l’empereur, j’avais remarqué que sa mort avait échoué dans des chariots à l’abandon s’envasant dans une boue malsaine ce qui les avait malgré tout fait gondoler ; on ne pouvait qu’en faire de la graisse de mammouth, de ce qu’il restait de ce buste amoché et jonchait le sol du sanctuaire déserté et d’où de magnifiques champignons presque mortels foisonnaient par là. Des champignons par leur télépathie et leur médiumnité optimisaient les forces ou les faiblesses des cartes heuristiques qui nous avaient gentiment liquéfiés, à force de côtoyer des diablesses opiniâtrement voulant bâtir à force de prophétie un système philosophique dont le sacrilège selon l’empereur serait d’être propagé parmi les classes populaires et utilisé exclusivement par de futurs dictateurs coulant toutes nos espérances, et en plus notre égocentrisme…
Poésie surréaliste NotesMat15 