J’étais attiré dans le sillage de cette femme tout en vociférant chacun de ses poèmes ; faut dire qu’en ne trouvant rien dans cette ville peignant de faux cieux, je m’étais paré, parmi les parfums de vigne et les parfums de bière, de pierres précieuses qui ne chômaient pas à s’évanouir dans l’obscurité.
Et en départageant tout ce que cette figure primitive, à peine plus qu’un morceau de bois brut, avait endossé comme sophismes magiques, je regardais rêveusement la pluie tomber tout en gémissant parce que des oiseaux clabaudeurs affriolaient nos chéneaux de leurs fientes indolentes et voluptueuses ! Ce qui devait suffire suffisament à saccager notre pièce consacrée à la cérémonie du thé et à faire dresser les poils de nos miroirs de bordel !
Poésie surréaliste NotesMat15 