Des quartauts d’essence rare, des tonneaux de nitroglycérine, des oiseaux filant à travers des paysages marécageux et ces mêmes marécages qui clabotent en exhalaisons macabres.
Les Jivaros qui se fient aux affichettes des Pixies et des Clash pour couper les têtes et les nuits rouges qui tombent même sur les murs en ruines de leurs sanctuaires où l’on peut voir des créatures dociles et décérébrées magouiller, plongées dans une quasi-obscurité, mais il n’y a toujours rien à voir.
Et là, dans cette grande tour qui leur sert de sentinelle l’unique ordinateur qui chauffe, à cent kilomètres à la ronde et loin de toutes leurs femmes agenouillées. Et toutes ces pluies diluviennes qui se joignent aux ridules, aux trophées qu’ils ramènent uniquement pour affirmer la place du feu.
Poésie surréaliste NotesMat15 