Là où les dimensions spatiotemporelles avaient un coup de chaud, et sous leur jour le plus singulier, nos lendemains mordaient la poussière.
C’était encore plus terrifiant que la new romance des new-yorkais préméditant des crimes que des jeunes filles sans cervelle attribuaient à Bukowski ou à quelques fous, aussi ivres que l’écrivain américain.
Ce jour-là j’étais resté allongé au milieu des mégots et des bouteilles vides, à écouter le récit de ces jeunes nymphes. Et dont la retranscription mélangeait le conte d’Hansel et Gretel avec les aventures des Playmobils s’efforçant, pendant de longues années, à découvrir, dans un tunnel sans fin, tout ce qui avait profondément influencé leur art : des retouches sur leurs toiles impressionnistes et que la sagacité de Gandhi ou de Bouddha sanctifiait sans pour autant mettre un terme à la fin du règne de ces indisciplinés guetteurs les dépravant et les incitant à l’émeute la plus dévastatrice…
Poésie surréaliste NotesMat15 