Le chef de l’atelier nous avait fait mordre la poussière tout autant que sa terre noire.
Et à ce moment là, la lune trouait par sa lueur rouge sang le papier de nos carnets de moleskine…
Entre-temps, emportées sur une autre planète loin de notre système solaire, les rêveurs fantasmagoriques s’accroissaient autour de la Porte des Mercenaires Jaunes, délimitant avec l’ironie du sort tout ce qui fait brûler nos cœurs et nos âmes ainsi que ce qu’il reste de nos yeux incandescents !
Poésie surréaliste NotesMat15 