La tuile avait commencé lorsqu’on était encore à la cantine de Pine Street surplombant la baie d’Hudson et que le Lait + d’Orange Mécanique a commencé à faire effet.
— Ce lait de vils drogués que les droogs boivent au Korova Milk Bar avant d’aller faire un peu d’ultra-violence, ce liquide blanc, innocent, presque maternel que l’on avait filtré, on l’avait siroté quelques heures auparavant autour d’un lac aux reflets cisalpins, nous abîmant ensuite dans les revêtements des canapés en polyester de notre squat d’après-guerre.
Soudain, il y eut un formidable faisceau blanc et lumineux autour de nous, et, par soubresauts, les sagouins de la cantine s’étaient s’entre-dévorés pour de la bidoche, gaspillant de la nourriture provenant d’un buffet pharaonique d’épavistes patibulaires, et les derniers survivants zigzaguaient complétement nus, leurs phallus tellement rabougris que le tenancier de l’établissement s’en moquait, ignorant les bonnes mœurs…
