J’avais pris le risque de les désorienter dans leur télépathie minérale ; télépathie que j’autogénérais depuis les collines de Twin Peaks.
Ils étaient tous d’une évanescence matricielle et, quand enfin il y avait l’éclosion, leur décapant jaune d’œuf exhalait des idées innovantes. J’avais pris le risque de les désorienter et même leur télépathie, aussi bien minérale que végétale, ne leur servait vraiment plus à rien… j’avais l’impression qu’ils allaient moisir parmi les kyrielle de seaux où leurs peintures moisissaient.
Pourtant ces êtres singuliers étaient revenus à l’état sauvage lors de leur sept-cents-soixante-dix-sept incubation, au moment où vos nuits étaient aussi agitées que clairvoyantes. Parce qu’ils avaient absorbé un amalgame de couleurs chaudes et diurnes, ils se confrontaient aux mystères du soleil vert ; ce soleil qui, en déclinant bien trop tôt, avait illuminé les gargouilles survivantes de Notre-Dame. Leur respiration s’entendait alors depuis l’entrée des portiques de grès rouge… et jusqu’au dernier étage de leurs appartements vides, où les voisins se plaignaient du Scentless de Kurt Cobain, ce qui n’était pas peu dire !
Poésie surréaliste NotesMat15 