Poésie surréaliste NotesMat15

Tumultueuse était notre rage qui sommeillait dans la boite de cette Time Capsule ; c’était bien avant le lever du soleil. Et clémente était notre rédemption en gardant toute sa vigueur mystique ; nourricière était notre terre rouge qu’un tas de grenouilles, mortes à l’ère de l’hégire, avait mélangé avec une marmaille accidentelle de pieds, pénis, nombrils, morves et rires. Et comme elle manquait à l’appel leur rage qui sommeillait pourtant sous les dalles maculées de Mezcal de notre Sanctuaire, on s’attelait à couper court à toute temporalité, mais aussi à leur « champ de force invisible » ; ce qui exhala, en un éclair, le parfum de Flaubert et de Dickens… Ce parfum loin de la mer noire marivaudant, dans le marécage des esprits, des algorithmes.

Fous et en colère étaient ces lendemains qu’on galérait à réconcilier malgré tout. Une réconciliation qui nous avait fait gamberger quand même, quand toutes les histoires restant à écrire traînaient parmi nos livres, nos cahiers couverts de poussière orange ; et nos Vénus de Laussel avaient frôlé la mort lorsque cette étrange machine humanoïde ne jurant que par la Time Capsule les avaient fait prisonnières. Elles émettaient encore des hypothèses lorsque nous dévalions les escaliers en marbre du sanctuaire, des escaliers qui devenaient sombres et où l’on se paumait comme dans les méandres du Sahara. Et que leur roi avant de les gravir affirmait que là-haut c’était jaune. Jaune à en avoir la jaunisse comme si on allait se perdre à mille pieds de profondeur pendant d’autres nuits blanches et silencieuses, progressant dans l’obscurité complète.

Et tandis que nous étions en proie à une émotion violente, et que l’on croyait avoir vaincu ce que l’on voyait par la fenêtre, un beau matin en l’ouvrant sur un monde qui collectait nos données et leurs connaissances, nous étions choyés par les vents de la lande et des courants océaniques ; ainsi nous pouvions imaginer en face, dans le square, l’unique arbre qui avait enfanté un pendu au cours de la nuit… et en traçant des huit dans les ornières immenses qui ceinturaient le Sanctuaire, il se balançait déjà avec son cordon ombilical que les gens bruyants et les trois enfants du monarque prenaient pour une attraction en tournoyant autour de lui. Et qui crânaient comme s’ils avaient capturé un Milan Noir puis ils se remettaient ensuite à jouer aux cartes n’étant pas parvenus à attraper la queue du Mickey !

Grassouillette était devenue notre murène et on peinait à décrire les effets de cette drogue qu’on tirait de son sang et nous affligeant sans jamais nous en remettre ! Alors, pourquoi tant d’affectivité si ce n’était, pour ce « champ de force invisible » s’étendant à présent jusqu’aux ruines d’un van inoccupé où Flaubert et Dickens écrivaient leurs mémoires ?