Le secret est une drogue puissante.
Ça faisait un bail qu’à l’abbaye d’Orval, la parjure des roués, qui avaient été lynchés, avait succédée au cumul des mandats de ce bizarre Théophile Gautier.
Un dessin inabouti des bouges les plus glauques, bien qu’assez tape-à-l’œil, montrait ce cabotin en train de tourmenter les mendiantes rousses de ces bas-fond… De blanches filles aux cheveux roux dont les robes par leurs trous laissaient voir la pauvreté, mais aussi la beauté.
Arrivant à point nommé, les ténèbres violaçaient les décoctions aussi étranges que déconcertantes de Théophile Gautier qui étaient même capables d’émasculer les plus inlassables démons. Et son cercle intime de fidèles s’inclinait devant lui pendant cette nuit noire, et jusqu’à cette rouge aurore, que cette bande de nécrophages associait non pas à leur noirceur mais à Belzébuth. Se fiant uniquement à leurs cyanures et à leurs spectres, pour l’instant inanimés mais d’une solidité à toute épreuve, ils créaient pour eux, en même temps qu’ils les ranimaient au fur et à mesure, une place de choix pour leur hégémonie prochaine sur ce monde en ruines.
Cependant, ce qui allait précipiter leur perte, et les faire échouer par rapport à leurs plans machiavéliques, c’était que leur principal atout, leur application quoique moyenâgeuse et classiquement appelée AngelOfDeath® allait occasionner un flot incessant et impromptu de publicités sur les écrans, rendant inapte son usage non seulement par les déments craintifs hantant encore les lieux, mais aussi les libertins du coin, leurs clients les plus agités. De plus un déluge de notifications idéalisant exclusivement ce que les yeux visionnaires, des yeux de fièvre et d’une ardeur effrayante, allumés comme des fanaux dans leurs orbites caverneuses, dévoyaient comme actes délictueux…
Car, de façon unique, leur jacquerie, pouvant s’imputer à tout ce que cette cabale avait galvaudé, se risquait maintenant à brancher leurs ordinateurs sophistiqués sur un serveur dont le code dissimulait leur géolocalisation. Leur présence devenant fantomatique et surtout invisible sur le spectrographe de ces chiens de la casse, vils et désormais sur les nerfs.
Poésie surréaliste NotesMat15 