Entre la transgression et quelque chose nous empêchant de chapeauter nos préparatifs pour avorter les programmes informatiques, il y a ces lueurs du jour avalées par un horizon de cendres.
Entre les lupanars d’épouses aussi volages que dangereuses et le repère des cyborgs, il y a cette rue où un téléscripteur retransmet des bastons ; et entre cette petite église et ce club de boxe clandestine qu’un maitre du Kung Fu n’aurait pas fustigé, il y a enfin cette avenue où l’on confond les films tournant autour des massacres à la tronçonneuse et les courts-métrages s’inspirant de Matrix.
Poésie surréaliste NotesMat15 