La mélodie était finie. La flûte des morts ne jouera plus. Je l’ai mis dans une boîte et je l’ai enterré… Tout comme leur néant, leurs cieux gris de cristal qui s’évasent visqueusement, pionniers dans leur domaine pour transformer l’ovale immense de notre lac en cercle de Bakélite…
Dehors c’est l’Ailleurs, la nuit pour nous rappeler qu’on n’a pas de caution mais aussi le plan tendancieux des ordinateurs ou de celui des orfèvres ; et offrant sa synthèse le temps s’est écoulé sans que l’univers chipote, sans qu’ils puissent plus aussi gagner un seul rouble. Mais démontrant que les fabuleux poèmes racontant les matins enthousiasment quand même leur vie triste et ennuyeuse !
Poésie surréaliste NotesMat15 