Par la porte d’entrée restée ouverte, on entend au-dehors – comme si c’était à 1000 kilomètres de là, des chansons d’amour populaires, des airs de music-hall et des mélodies enfantines.
Ou quelque chose ressemblant à du brouhaha… mais, à première vue, ce qui s’est aligné dans mes tableurs Excel, c’est d’abord le nombre des musiciens ambulants qui végètent autour d’une décapotable.
En passant du net au flou, seule la lumière sait qu’elle va scintiller telle des rubans d’or et seule l’ombre des clous rouillés et apparents de ces foyers misérables fait chuter la température interne de la procession : des nouvellistes de l’ancien empire russe !
Leur sabotage vient plus tard, juste après une épidémie neurovégétative qui a malheureusement éliminé mes principales et providentielles sources. Dans ma poche, un bouquin léniniste me renvoie à ces pictogrammes recelant une Arche Sacrée, à mon manque d’imagination aussi.
