La lumière des réverbères était ridiculement brillante et délavait tout, ce qui ne facilitait ni les ouvertures ni la mise au point en échec et mat. Et pour désapprendre les stratégies occultes des meilleurs joueurs d’échec, on avait ce petit livre à la couverture noire comme une panthère.
Sa lecture était censée nous transformer en plomb. Ignorant ou plutôt bravant le brouillard dehors, on n’en était encore qu’à quelques partages de pions, mais le froid nous engourdissait, ma rétine devenait rouge et semblait fumer comme les yeux de Beth, la modiste avec qui je jouais cette nuit-là, et elle était en train de m’expliquer pourquoi la dame blanche avait jadis dérobé la croix à la jeannette d’un pilote de rallye ; cependant cette science infuse et parfaite allait s’écrouler comme un château de sable quand mes cavaliers et mes fous se démultiplieraient, laissant place à un territoire que les sociétés de géographies occidentales lactaient de motifs grégoriens.
Poésie surréaliste NotesMat15 